Qu'est-ce qui peut t'intéresser encore chez une femme que tu as déshabillée, dont la pudeur a capitulé sous tes regards, gémi sous tes caresses, crié dans l'étreinte ?
Il y a un tambour dans ta poitrine, et tu pousses de petits soupirs qui viennent mourir dans mon cou.
Il effleure le début de mes seins, repart à mon omoplate, courbe son visage jusqu'à moi, m'embrasse doucement entre lobe et maxillaire, dans un petit nid à frissons qu'il révolutionne de son souffle ardent, de sa bouche tendre...
Emporte tes plus jolis mots, ton cri d'animal blessé, ton soupir d'après la joie.
Cher, cher ogre, tu tenais bien tes promesses : tu me mangeais toute crue, moi et mes retenues, et mes pudeurs, et mes frousses, et je m'essoufflais à garder ta cadence de géant...
Je suis à genoux entre tes jambes, ta servante, ton humble esclave et pourtant ta maîtresse, et mes mains se rappellent des millénaires de savoir-faire, de savoir-plaire.
Qui ? Qui ? reprit-elle avec une exaspération enrouée. Tu demandes qui ? Mais celle qui porte le nom de la mort, le glaïeul glacé, la Gladys glaçante, glagla, qui glapit votre glas !
Tu as glissé tes deux index sous la petite dentelle, et tu suis du bout des doigts ce chemin balisé.
Voyons ça ! Ah ! je tiens le plantoir ! Eh bien ! Satané manche ! Ça doit vous enfoncer la graine bien net, bien droit, un engin pareil !
